Mi Abuela...

Y qué tal tu manera tan enérgica de tomar agua... y qué tal de la forma en que hacías enojar a los meseros de cualquier restaurante... Y qué tal de lo tanto que me querías...

Elvira Uraga un artista octogenaria que solo quería vivir para ser contada, alabada, mencionada.

Te conocí hace mucho tiempo, acaso tres décadas y no te costó reparo conocerme, entenderme. Dicen que las abuelas son solapadoras, fuiste eso y más. Cuando tenía que brincar sobre el techo de la vieja casa para poder entrar, para encontrar cobijo después de las farras memoriales, siempre mantuviste estoica y soberbia un dejo de clase que solo animó a mi intelecto a buscar más sobre la vida. No era tan malo.

Parecía que por más que me esforzaba en ser la oveja negra, te esmeraste en regresarme al iluminado mundo de las notas, los matices, los colores, la poesía, y la música. Por tu culpa conocí a Emilio Tuero, a Gardel y ABBA, los valses decimonónicos y una que otra zarzuela.

Viajamos cómplices hacia lugares que no conocíamos y retornamos bellos, llenos de luz de la buena de esa que dura encendida mil años. Tu caballete viejo y descuidado es un ejemplo nítido de tu grandeza.

Pocos nietos han compartido una abuela tan madre y seguramente pocas abuelas han tenido a un nieto tan hijo. Te amé desde siempre, pero nunca te lo dije, solo aquella vez que entre lágrimas y sollozos viniste a despedirte entre los muertos.

A casi cuarenta noches sin tu voz todavía recuerdo tus últimas palabras.

Te acabo de escuchar, ¿qué tal esta tecnología?, todavía existes en el mundo digital y nunca desaparecerás.

Hace poco platicaba con los míos sobre la importancia tuya, sin ti, todo lo que tengo no existiría. Me enseñaste el buen gusto y a conocer el arte, ahora que no estás tendré seguramente un rezago intelectual en mi alma.

Al final no me siento tan mal, lo último que teníamos que hablar se dijo.

Sin embargo, te voy a extrañar como el aguarrás extraña el óleo.

PARA GUILLERMO

VACIOS MEDIOS LLENOS

A veces me siento muy solo. Me resulta difícil encontrar a alguien que sepa que el Cometa Halley no es una banda de heavy metal. A alguien que crea que los solos de Bryan May son exquisitos y que advierta la diferencia entre Yo yo ma y el Yoyo Duncan. Alguien que sepa que The man who sold the world no es de Hemingway.

De muy niño me dijeron que no debía demostrar que sabía más que los otros. Los otros me ocuparon un par de décadas más tarde, la otredad será para mí como una empresa perpetua. Siempre tuve problemas con todo esto, a los que me conocen les ofrezco una disculpa, a los que no, no. ¿Cómo debatir o exponer a alguien que cree que tiene la verdad absoluta cuando de antemano conoces los errores en los que irrumpe su conversación? No sé si sea la ciudad o el estrato en el que me crié pero cotidianas fueron las pláticas en las que mi interés escurrió entre el protocolo para no convertirse en descortesía.

Así pasaron casi treinta años.

Hoy me siento solo. Muy pocas veces topo con quienes platican a mi gusto.

Ahora que no se necesita ir al Chopo a conseguir un disco o buscar una joya en la biblioteca de tus padres es cuando peor encuentro todo.

En honor a todos ellos que me llenaron y que se han ido, les ofrezco las siguientes palabras.

“...sin ti ya no soy el mismo, pedazo de cielo, abrázame fuerte, mi credo de buena suerte...”

Allegro No.1

Sola intentaste erguirme desde siempre; exhausta y sin éxito confiaste una y tantas veces. Escasos los recuerdos de una infancia turbia, degradada; pero que atesoro tanto como a la vida que me dabas. La neblina ahora viaja distinta, uniforme. Tres décadas tardé en advertirte, en comprenderte. Acaso una mirada o un tono de voz podrían confesarte mis secretos.
Agradezco que existas entre todo este pútrido mundo, en esta podrida vida. Eres grande como la luna que refleja su luz en el patio. Tanto como el amor de cualquier madre, no cualquiera.
Debiera existir un premio Nobel a la ternura, a la constancia, a ti; pero no lo hay, tendrás que conformarte con un beso.
Muchos recuerdos del yo maduro, en todos ellos vienes estoica aguardando levantarme, ducharme con cariño y palabras dulces, hirientes, graves. Eres el oráculo de mi vida Aida.

--- Que de dónde amigo...

Existe un lugar en donde el sol ilumina diferente. El aroma del frío se confunde entre las flores y el color de las cosas es tan intenso que puede lastimar. En este lugar jugué a ser un niño que imaginó campos de batalla e inmensas pistas de carreras donde poder competir. Aquí saltaba, derramaba lágrimas, gritaba, y acaso también fume un primer cigarro.

Adentro, la luz de cualquier tarde se divide en rayos que proyectan paz, y revelan coquetas partículas de polvo y pelusa suspendidas en el aire y en el tiempo, como si hubieran estado ahí desde siempre. El olor del granito y su madera barnizada, el pasillo oliendo a tiner y aguarrás desde el eterno y desgastado caballete que adornara siempre al final del corredor. Por todos lados se asoman artilugios sin valor, descontinuados, esperando volver a ser utilizados. Aquí nada se desperdicia y tampoco se reutiliza.

El sitio ha sufrido mas cambios que el Sr. Samsa, pero sigue siendo el mismo de siempre, mi hogar.

GOD BLESS AMERICA

Pocas cosas me recogen del hastío y la apatía por escribir; pero el día de hoy trascenderá en nuestros recuerdos el hecho simple de ser, el día en que tomó posesión de la presidencia de los Estados Unidos, el primer presidente negro de ese país; y de todo el mundo desarrollado.

Estados Unidos ha formado parte de mi vida hasta la fecha. De chico fui sumergido en “colegios americanos” de este país los que jugaban a emular las maneras de aquella otra nación. Tener un pen pal y pasar a escribir al pizarrón TGIF eran parte de todo en medio de profesores gringos que educaban a niños mexicanos. Después, vivir ahí, comer de ahí, despertar ahí, queriendo ser de ahí.

Hace muchos años, en uno de estos colegios debí memorizar el discurso célebre de Martín Luther King para una presentación muy al estilo. “I have a dream, that one day this nation will rise up and live out the true meaning of its creed --- y que un día, todos nos sentaremos en la misma mesa…“

La convocatoria política y los tiempos en los que se desarrollaba la lucha social del reverendo King seguramente no poseen las mismas características que se viven ahora, aún cuando la discriminación que todavía vive en algunos ciudadanos americanos, sin duda, sigue siendo la misma. No necesitamos ir más lejos del mundo que ofrece un televisor para darnos cuenta de que las cosas no están del todo bien; pocos negros en las películas y en las series de T.V. así como la existencia de una cadena de televisión especializada para estos, la Black Entertainment Television, (BET), en donde todos los prejuicios se vuelven realidad.

En este globo cada vez más mundial y homogéneo todos sembramos esperanza en lo que sucede hoy. Mi siempre citada pigmentocracia tomará nuevas dimensiones al tiempo que como por arte de magia adjudicamos solemnidad, buen juicio y un estoico temperamento a un hombre que ante muchos, solamente ha demostrado ser negro. Me sumo a las expectativas que millones han depositado en él, comparto la cegadora fe que ha generado en tantos. Hoy cuando pocas cosas le causan ilusión al mundo, este hombre ha dado el primer paso y seguramente tiene el mundo en sus manos. En un país lleno de contrastes como la insoslayable ignorancia de la mayoría de sus ciudadanos contra su potenciales pero porcentualmente escasos hombres de ciencia, podemos sintetizar el sentimiento que hoy emerge ineherente en todos nosotros. Bush vs. Obama, un contraste significativo y sustancial, un patiño sin otros adjetivos y un caudillo que adopta toda esperanza.

Debo confesar que a pesar de haber participado indirectamente en las pasadas elecciones durante mi estancia en Estados Unidos, ni siquiera me detuve a ver la embestidura de Bush. Hoy mientras hablaba con clientes de Detroit; Barak Hussein Obama recibía las congratulaciones del juez que lo declaraba Presidente; no pude ver nada aunque realmente quise hacerlo, después, al igual que todo el mundo se revolvía algo dentro de mí al estar frente al televisor observando las reseñas de todos los canales de televisión. Era el sueño americano.

MEXICO September the 16th

Dos años después.

La Independencia de México es el resutado de la lucha de los españoles nacidos en México en contra de la represión inmediata de España. Tras una crísis económica, España exigió una "Recolección Santa" en los años 1800 y tantos para evitar el caos regional; Perú y México fueron los estados más afectados recolectando, en aquél entonces, más del 70 % de lo que España requería. Una especie de FOBAPROA añejo y putrido. Qué celebramos ? Cada explosión cohetera lleva ahora una connotación funesta, equiparable a los tiros que un sicario deja por donde sea. Qué cantamos? un himno que el 80 % de la población no entiende y que nos recuerda un moribundo olor a patria que gracias al esparcimiento global, muere lentamente, senfermedad crónica consumida por el Halloween.... (o como se escriba no importa el TOEFL) Luis Miguel cantando rancheras y lucero de "host" en un programa que pudo ser maquiavélicamente reproducido una otra vez, anualmente, sin que cuenta tuviesemos. Este es el país de la tranza y del no pasa nada. Mal citado una y otra vez, hoy preferí cenar Formaggio y Bistecca a la trenta.

Qué nos pasa, no nos damos cuenta, seremos casi bicentenariamente estupidos? Los únicos beneficiados de la independencia son los españoles o los blancos (parafraseando la pigmentocracia, claro)

Los indios son o fueron utilizados como medio para el fin.
Al Cura Hidalgo habianle despojado de la vieja hacienda de sus padres. Por qué luchó la gente de este país? Terminaron siendo policias de tránsito.

Salud!!!

DESCANSO DOMINICAL

Los fines de semana acostumbro desayunar en un vivero, la comida es muy barata y guarda un sabor a campo que me acerca recuerdos y sabores que probé alguna vez en alguna vida. Me gusta sentarme tras un gran anafre y disfrutar del café endulzado en canela y piloncillo mientras ojeo el Newsweek y echo un vistazo al Forbes. No quiero presumir una especie de santuario quesadillero o un oasis entre las sucias calles y la tan peculiar gente de esta ciudad, pero este lugar tiene un toque mágico, difícil de soslayar. Así, cada mañana de un fin de semana pido mi café y como quesadillita tras quesadillita, son muy pequeñas. En medio de tanta vegetación, olor a pino y el humo de la salsa frita en el comal a carbón, me siento feliz.

Sueños

Dejé de soñar, lo siento…Antes lo disfrutaba tanto como al último suspiro de un cigarro barato en la cocina. Olvidé soñar entre presupuestos y aumentos de salario. Antes me gustaba contemplar la luna y dibujar en la memoria cada fragmento de una parte imaginaria, traicionera. Amanecer y recordar cada palabra , cada sentimiento. Tú sabes que me gusta dormir, pero los sueños formaban algo único en mis noches. ¿Tratar de entenderlos?, no… tan solo esperaba ansioso cada noche y volver para volver a hacerlo. Sueños que dejaban imaginar un mundo que quizá jamas existirá; sueños que arrebataban la realidad a gritos y que crédulo seguí uno a uno. Pero ya no estan, se fueron yendo poco a poco, domingo a domingo y en vez, un letargo de cordura que quisiera olvidar con sueños. Invadió mi mente poco a poco; dejé de ser yo y me convertí en ti, a quien tanto odie. No sé si regresarán, aunque a veces parecemos adentrarnos en ellos. Ahora, cada noche sufro un poco antes de abordar la cama y saber que no estarán. O quizá confusamente se presenten a destruirme la mañana siguiente.

Disección No.1

Leí a los grandes, también leí a los más pequeños pero no encontré diferencia útil ...

YOGA

Abro los ojos y lentamente estiro los brazos moviéndolos hacia un lado y otro ... al ritmo del Yoga Teacher !!!

Clases de Photoshop con el Mestre Chakalito

NO INTENTES CLONAR EL CIELO !

Amo esta Isla, soy del Caribe...

A veces, al tiempo en que parafraseo en mi mente las líneas negras de un cuento de Poe y voy buscando imágenes acústicas en formas que el viento define sobre el humo de mi habano casi consumido y el aroma del café ya no es el mismo; algunas veces me da la gana dejar caer un billete, levantarme de la mesa y cruzar la cerca de hiedra que delimita este añejo Bar de la vieja Habana.

Aquí pasaron noches infinitas Martí y Hemingway, perpetuaban creatividad y trascendencia a cada sorbo de ron y un millar de jineteras. Pero todo cambió, llevo un par de semanas en esta isla, llegué transportado por los recuerdos y buscando una salida al cotidiano vacío que asechó mis días uno por uno. Me he divertido mucho más de lo esperado y ahora siento pena por mi espìritu. Anoche compartí caricias con una hermosa mulata y una rubia que hubiera inspirado alguna obra maestra hace cincuenta años. El amor comprado es mi favorito, siempre lo fue, por eso no utilizo protección para el alma. Y aun así, después de tramposas noches de excesos no escribo más que un malparido e mail y un par de posts. ¡Salud!

Don Javier

Mi abuelo Don Javier hizo las veces de un amoroso padre; me llevaba siempre en su trucka verde y orgulloso mostró mil veces mis gorditos cachetes de chakal bebé a todo el que se topaba en nuestro camino. Me enseño malas palabras y los momentos donde emplearlas. Mi abuelo murió cuando yo era muy pequeño y el todavía era muy joven (50). Existen mil historias sobre las aventuras de mi abuelo, siempre las guardo en mi alma.

Después de sepultarlo viajamos a la casa en donde se crió, en el estado de puebla. Sus hermanos y su madre estaban todos ahí reunidos. Generalmente no guardo en la memoria mis días, pero recuerdo aquél muy bien. Era una mañana muy soleada, aturdida por el ruido de los pájaros que brincaban dentro de viejas jaulas colocadas en aquellas paredes frias, a las que pareciera jamás haberles tocado la luz del sol, y que ofrecieron siempre un oasis de sombra helada en medio de aquél desertico pueblo.

Esa mañana no me sentía bien y nadie me explicaba por qué mi abuelo no estaba con nosotros, quizá era muy pequeño para comprender pero me parecía injusto no saber qué sucedía; todo el mundo evitaba dar explicaciones. Lloré por mi abuelo y me levanté de la mesa para dirigirme al cuarto que estaba a unos pasos del comedor, su puerta estaba formada por cientos de cuentas que colgaban del marco y por el ruido era fácil advertir si alguien entraba o salía. Llorando me tendí en la cama, haciendo un berrinche de niño quizá, pero solamente escurrieron algunas lagrimas antes de que, entre la puerta, apareciera mi abuelo y se sentara a mi lado. Sentí paz y él tocó mi frente mientras me decia que no debía llorar porque el estaba ahí, conmigo. Luego se fue.
Inmediatamente corrí al comedor a decirles a todos que el abuelo había vuelto, pero pronto se tomaron la molestia de explicarme que habia muerto.


Nunca creí en fantasmas, prefiero pensar que mi abuelo sólo quiso decirme que estaría junto a mí toda la vida.

La verdadera historia del Chakal

Mi nombre real es Chakal Carrera Quetzalcoatl. Soy un simple chico tímido al que la edad se le ha venido convirtiendo en un conflicto. Los que me conocen saben que soy raro, muy viejo para ser tan joven y un niño cuando se debe ser adulto. Experimenté la pubertad a los ocho y superé la crisis de los cuarenta hace apenas un año.
Cuando era un pequeño Chakal me costaba trabajo empatar con los demás niños durante los 30 minutos que dilataba el recreo (¿por qué el sistema educativo en México, además de jodido solo te da 30 minutos de entre 9 horas de clases para que puedas sudar y apestar el salón a torta de huevo con chorizo?), mientras todos jugaban al fútbol yo permanecía debajo de mi árbol favorito, un abeto de primera categoría que alcanzaba casi los 30 metros, este árbol debió ser sembrado al menos veinte años antes por algún profesor gringo, veterano de la guerra de Vietnam y refugiado en este risible país de construcciones maquiavélicas; en su tronco (el del árbol) grabadas al menos 300 iniciales y unos cuantos “te amo”; su generosa sombra me protegió de los deslumbrantes rayos de sol de medio día que seguramente habrían sido reflejados sin excepción por The old man and the sea, un All quiet on the western front, o el cuento del gallardo caballero de adarga en mano los cuales, para aquél entonces se habían convertido en mis compañeros del receso. Fui creciendo y continué comportándome de la misma manera, mientras los demás escuchaban a Maná, yo me perdía en el centro de la ciudad de México buscando discos de Emilio Tuero. Me gusta bailar danzón los domingos en el parque, amo los cantos de protesta setenteros y disfruto de la nueva y vieja trova cubana. Mientras mis amigos se reían a carcajadas con los discos de polo polo a mi me acariciaban el oído las parodias de Oscar Chávez y me hacía un nudo en la garganta descifrar la letra de Por Ti.

A todos mis compañeros los llevaban al estadio los domingos, a mi me llevaron al box, los toros y el teatro. Quizá por eso me cuesta trabajo encontrar verdaderos amigos, con los que pueda encontrar platica amena, que vaya mas allá de temas triviales como política y mercados financieros.

Quizá por eso porque soy como soy,

quiza por eso me gusten tanto …. tanto ….

tanto....

LAS GRANDÍSIMAS ÁGUILAS DEL AMERICA

A mi vuelta !

Experimento una especie de sequía general, quizá todo haya empezado desde muy dentro. De pronto los días se convirtieron en semanas y las semanas en meses; finalmente me encontré en una escasez que se había transformado en timidez. Pero hoy, decidí volver a escribir, y es que me preocupaba tanto como empezar de nuevo que no me atreví a hacerlo. Pero aquí estoy, imaginé una lista muy grande con temas que postear, pero la habría perdido, afortunadamente mis ganas regresaron. Hola nuevamente.

NEFASTEANDO (no leer si eres del PRD)

Cuando supe que Monsivaís, Ponyatowska, Ibarra de Piedra, y Salinas (no Salinas Pliego, aunque quizá sí pues Elektra es tan Kitsch como el PRD, Rosario Robles y Súper Barrio juntos) apoyaban la candidatura del pejendejo aquél, supe que algo andaba mal... Algunas de las personas por las que yo, un perro callejero, guardaba un poco de respeto aún, sobre todo por Ibarra de Piedra y Monsivaís, debo admitir que eso me hizo dudar, quizá esa era la razón de esa alianza estratégica, estas personas que se suponía bien informadas de muchos rollos políticos, estaban de lado de López Obrador, eso proyectaba algo.


Conocí a Monsivaís en un librero de mi casa. Siempre hubo libros en ella y cuando necesité algo siempre estaba ahí... vestigios de una familia universidalizada, jugarretas de la vida, necesidades del continuo climbaje estrato social errático generalmente desviado y pervertido.

Descifré un texto autobiográfico que alguna vez coloqué en sus manos y que con gusto firmó aludiendo al estado de conservación que tenía el pequeño librito, que había sobrevivido en mis libreros durante casi 35 años, no tenia manchas de café, nunca lo leí del todo. Platiqué un poco con él y sus palabras me dejaban satisfecho, era el mismo Monchis que yo veía en la tele y que leí en ensayos. Sarcástico juguetón y dicharachero, con un dominio del lenguaje que envidio y que solo llega con el tiempo y mil libros; y pensar que lo último que yo leí fue la etiqueta de una cerveza Babaria tibia que estaba de oferta en un Gigante. Los perros callejeros no tenemos tiempo para darnos esos lujos.

De Ibarra de piedra conocía un poco de lo mucho que tiene que mostrar. Un fantástico documental de Rafael Korkidi me mostró que puedes perder la voz de furia y que tus puños se convierten en dos armas cuando sientes el dolo que todas esas madres sufren.

De Andrés Manuel sabía menos, que le decían el Peje, que es de Tabasco, que le daba dinero a los viejos, que se murió su esposa, que quizá es el padre del hijo de Edith Gonzáles… pero últimamente descubrí que es más que eso y que debería tomar algún tipo de terapia, tal vez jazzercise o algo igual de estupido que él.

Y la verdad es que soy apartidista y apolitizado, más bien me gustan las viejas y el chupe. Pero sí estoy seguro de que la política en México, venga del partido que venga, es una porquería que debería darnos vergüenza internacional. Por qué seguir con lo mismo y por qué sentirte de izquierda sólo por llevar la contraria, por estar in en lo subversivo, anárquico, una manera de conformarnos culpando a los demás y encontrando una solución a nuestra putrefacta realidad, - la culpa la tiene el PAN o el PRI -, pero todos son lo mismo, la clase política es el problema.

Ni siquiera sabes que en Nueva York están vendiendo tu culo mientras apoyas con los ojos cerrados a tu líder, tu caudillo, tu nuevo Benito Juárez. Es triste ver la fuerza con la que se aferran los politizados izquierdistas, los “informados”, a redimir al PRD, a querer encontrar algo bueno en donde nunca lo hubo. Los círculos del poder velan por sus intereses y gobiernan en un sentido abstracto que a simple vista se ve disfrazado por los errores terrenales mientras mueven negocios multimillonarios en latitudes que no comprenderíamos jamás. Andrés Manuel no era el salvador como tampoco lo será Calderón. El problema está en cada uno de nosotros.

Hace poco Monchi – Vaís mando a la burguer al PRD y admitió que estaba en un error…

Bendito sea Obi Wan, yo tenía razón.

VETE DE MI

Diciembre del año pasado. Mi columna vertebral había tomado un nuevo aspecto, ahora estaba erguida y orgullosa, mi alma astada en su extremo superior se tambaleaba entre aromas y colores nuevos. Un diciembre diferente en experiencias y escenarios, un diciembre distinto en todos los sentidos y en todas las visiones... Para colmar los sentimientos, un día pasé por el black market, aquél en donde te sacan los ojos y emblanquecen tu tez a cuentagotas, compré una copia pirata, debo señalar, del disco Lágrimas Negras.

Había escuchado un par de canciones pero no tenía idea de sí valía la pena o no comprarlo, no muchos lo habían escuchado, nadie me supo dar razón antes, pero ya era demasiado tardé, por fin estaba ahí frente a mi; arriesgué unos 15 pesos con un temor que me había provocado mi última adquisición, el disco de Jesse y Joe (seguramente usted lector habrá soltado una carcajada ante mi insoslayable inocencia), debo admitir que aquella vez me dejé llevar por el precio del disco de Jesse y Joe y como los había escuchado en un programa en directo, me parecieron buenos, pero al igual que la película de “El Perfume”, el disco resultó ser todo un fraude.

Hubiera preferido donar esos $80 pesos en alguna campaña promovida por Marta Sahagún. Más sin en cambio (un homenaje puntual para la gente de este pintoresco país) el disco estuvo en mis manos pero no por mucho tiempo, pues unas horas después I GET RID OF IT , hubo que deshacerse de él, nada podía ser peor. (el de Jesusa y Joel, obviamente)

Vete de mí
Yo, que ya he luchado contra toda la maldad

tengo las manos tan desechas de apretar,

que no te puedo sujetar, Vete de mi!

Seré en tu vida lo mejor,

de la neblina del ayer

cuando me llegues a olvidar

como es mejor el verso aquel

que no podemos... recordar

Tu, que llenas todo de alegría y juventud,

que ve fantasmas en las noches de trazluz,

y oyes el canto perfumado del azul, Vete de mi !

No te detengas a mirar

las ramas muertas del rosal

que se marchitan sin dar flor,

mira el paisaje del azul

que es la razón para soñar y amar.

Gracias a un regalo de la vida, este disco de Lagrimas Negras resultó desde su primera nota algo mágico e indescriptible. Tuve que comprar el original que incluso viene acompañado de un DVD, no podía esperar para ver que estaba pasando mientras se interpretaban estas melodías, tan sencillas y reales, bohemias, profundas, honestas. A cada compás me preguntaba en dónde se había perdido la inspiración de aquellos días, y esta música tan nueva para mí aunque pareciera que la había escuchado siempre, echaba a un lado cualquier propuesta musical vigente. A pesar de que desde que salió a la venta en 2003 el disco estuvo presente en mi casa, nunca lo escuché realmente hasta aquél día y no me separé de él por varias semanas, uno en mi coche, uno en mi tienda, uno en mi alma… Ahora guardo en una repisa cada botella de vino que este disco me hizo feliz. Cada canción se convirtió en el estandarte de mi mood de aquellos días, para cada canción una experiencia y para todas ellas, una mujer.

Le escuché tanto hasta guardarlo en mi memoria, ahora está oculto esperando volver a aparecer cuando el sol caiga una vez más y el cielo se pinte con matices rojos y amarillos, haya un olor a pino quemado, tierra fresca y entre la gente aparezcas poco a poco.

Del disco se puede decir mucho más. En el aspecto músical es una combinacion de baladas viejas latinoamericanas, algunas mexicanas por supuesto, mezcladas con el cante flamenco de Diego El Cigala, la magistral interpretación del maestro Bebo Valdéz quien a sus 84 años sigue tocando cada vez mejor, cosa ques solo puede traer la experiencia. La idea del productor de unir a estos dos grandes, cada uno en su género, no pudo tener mejor fruto que este disco que fusiona este estilos tan variados que sólo generan sensaciones nuevas, ricas. Una música tan relajante que te transporta hasta tus recuerdos preferidos.

Lágrimas de Cocodrilo

No es que lo haga a menudo, ni que sienta cierto gusto por hacerlo, de hecho tenía muchos años sin llorar, pero hoy estoy triste, me fui a la cama llorando y desperté haciendo lo mismo.

Cuando era niño buscaba mi rostro en un espejo mientras berreaba, me gustaba ver mi cara roja y llena de lagrimas que escurrian por mis gorditos cachetes, hacía muecas, seguia llorando y haciendo los típicos sonidos con mi boca mientras jugaba con mis caras. Ví a otros niños hacer lo mismo. Desde chico me daba cuenta de las conductas que adoptamos.

Alguna vez grabé en secreto a uno de mis primos mietras lloraba. Fue un decubrimiento interesante; ¡hacía lo mísmo que yo!

Un antropólogo Chicano llamado Ernesto Rosaldo, escribió una etnografia sobre algún grupo de la India, no recuerdo cuál era su nombre. Ellos hacen algo que Rosaldo denominó "rituales de llanto" y que empatan con mi discurso. En este grupo Indú (Hindú), los hombres deben llorar cada que se encuentran a un conocido, familiar o amigo para demostrar el sentimiento que tienen por él. Así los dos se provocan un llanto que amplifica el supuesto gusto que se siente al encontrar a un ser querido. Rosaldo se pregunta si ese sentimiento es legítimo y lo pone en duda... Yo creo que no es real, he visto gente llorar a placer y manipular su llanto... Para mí las lágrimas no significan mucho, procuro ponerle más atención al llanto que sale del alma.

Pequeño Chakalito

Desde que era muy pequeño, unos 10 años quizá, solía sentarme en el piso frente a una vieja maquina de escribir mecánica... Inventaba historias que sólo a mi me gustaban y que la falta de práctica para teclear me obligaba detener generalmente en la tercera línea, esa tal vez haya sido una razón determinante para que ninguna de mis mini novelas pudiera tener éxito.

A los diez se es muy jóven para escribir algo realmente interesante, la vida no te ha dado muchas experiencias y aunque yo, precoz por convicción, había recorrido buena parte del mundo junto a unas bellas mujeres, mi madre y mi abuela; no tenía aún el corazón tan lastimado, no tanto como ahora, mi alma no se había curtido aún después de inumerables affairs con mujeres de todos los típos y precios, de todas las clases y sentimientos. No después de haber llorado y reido tanto, no después de haber perdido y ganado.

Aquí tras salir del Reclusorio Norte después de haber molestado sexualmente a mi nana !!!

Así que lo volví a intentar a los decisiete, en mi eterna prisa por conseguir ser hombre de mundo antes de los dieciocho ya había hecho y des - hecho, amado y des - armado, había sido herido en combate y flagelado por desprecios, aunque también contaba ya algunas victorias, algunas canciones. Tomé una máquina de escribir, eléctrica esta vez , y comencé a dibujar en letras las muchas experiencias que había adquirido gracias a la motivación derivada del fracaso de mis primeras historias, de cuando era diez - añero... Por alguna razón hay veces que no termino lo que empiezo y esa fue una de las veces; y aunque las historias eran mejores todavía, mucho más excitantes y descabelladas, a los decisiete todavía me faltaban cosas por vivir.

Aquí disfrutando de un baño y fumando Opio despues de haberle vendido una de mis mujeres al Ex Presidente de México, no recuerdo bien el nombre pero fue alguno de los pendejos entre 197? y 198?.
(Dramatización)
No se conoce a ciencia cierta la fecha exacta de mi nacimiento, aunque algunos autores sugieren que fue durante el año del mono araña...

Me gustaba andar por el mundo dicéndole a todo aquél con el que me topaba que yo había visto y probado de todo, que experiencias era de lo que menos carecía. Todo lo había vivido ya, casi todo. Solía escuchar historias que a los demás les sorprendian mientras que yo buscaba entre mis recuerdos y encontraba pasajes de mi vida que generalmente superan sus relatos. Pero no valía la pena comentarlos, nadie creeria mis inimaginables aventuras, casi siempre mi realidad supera mi ficción.

La apatía por contar mis vivencias no es general, en algunas ocasiones y sólo con las personas y el vino adecuado, suelo compartir ciertos momentos de mi pasado. Pero los recuerdos no me llenan tanto como la experiencia viva de los actos del presente, aun disfruto seguir viviendo. Me había vuelto adicto al peligro, a los excesos, a mis cientos de mujeres, pero hoy no podría morir feliz creyendo que he vivido todo pues apenas descubrí que me falta por vivir un poco más.

El MACHO, TAN DE MODA

Pues busqué entre mis viejas cartas y viejas fotos y encontré esta que le tomé a Hugo cuando inauguró la Escuela del Real Madrid en la UDLA, cabe mencionar que llegó en el helicoptero del equipo ( tan nefasto como el Necaxa, hay que señalar... ), la foto después saldría en primera plana...

Quién iba a pensar que Hugo finalmente sería el seleccionador nacional, nadie tampoco imaginó que iba a perder en su debút 2-0 ante EUA ...

TRISTE KNOCK OUT

Joé, Iba a ver el partido esperando el debut, como casi 80 millones de mexas, de HUGO SANCHEZ MARQUEZ, puse mi compu a hibernar y mientras subia las escaleras, rumbo al tercer piso de mi casa, voltee (o como se escriba) para ver si la compu realmente se habia apagado, de pronto me tropece y me estampe con la pared... JODER !!! Lo peor que me ha pasado en mucho tiempo, rompí el armazón de mis lentes (casi 3 años con ellos), me golpee la cara y me abrí la boca con el diente, para colmo como siempre, México perdió.

Creo que no fue una muy buena noche... Pero al final sacamos algo muy bueno Cheryk y Moi (esta foto no es mia y aparte la fotochopié)

Oda al Kitsch

Creí que esto era kitsch, pero después de toparme con el post de ODa Al Kitsch en el blog de Tamara Blue... (http://confesionesdelunoaltres.blogspot.com)

Supuse que no había vivido lo suficiente aun... !!

(los acentos que faltan fueron omitidos intencionalmente)

RESUELVE EL ANAGRAMA

Hoy me desperté con una especie de infección sobre la ceja, por alguna razòn tengo un dolor hemorroìdico en mi trasero, me duelen un poco el estómago y el alma. Desde siempre me han intoxicado las cosas màs benéficas como el agua y la leche, hoy me hinché despues de comer cereal, pero nada se compara con lo otro...

Unas horas despues

Y después en efecto, Cheryk (derecha) tenía razón ... El efecto gringa loca tuvo lugar ...

Pretencius Bastard Madafaka

No sabemos por qué pero el destino nos llevo a mis partners y a mi a encontrar una casa que está de ensueño, pronto pondré unas imágenes.

Pues el primer fin de semana que pasamos en "La Casa del Águila" (la casa está tan buena que tiene su nombre grabado sobre piedra volcanica en la puerta de la entrada principal) organizamos una jarra con unas botellas de un buen vino, un poco de queso, las omnipresentes copas del Chakal, el pollo, mario, cheryk, y el trapeador (objeto que se convirtió en un personaje de la historia de aquella noche, antropomorfizandose y convirtiendose en el nuevo novio del pollo).

Decia que hicimos una linda noche bohemia, todo era perfecto, elegimos la sala de tele que esta en el tercer piso y que tiene un balcon con arcos de ladrillo que dejan ver la sala del primer piso, le adornan la vista unos canceles y la enorme chimenea que el pollo, despues de la segunda botella de vino, intentó escalar llegando hasta casi los 9 metros de altura hasta que el vertigo la obligò a bajar ante la sorpresa de todos. En el otro extremo de la sala de tele estan las ventanas que dan a la calle, pues el escenario era perfecto para una noche bohemia, ademàs la ilumincación de la casa le da un toque mucho más espectacular. Entre risas, asombro y expectativas (Cheryk jura que con una casa de cinco pisos vamos a conseguir unas buenas grigas) escuchamos el disco de Bebo y Cigala, nada podia ser mejor.

Pues eso fue hace varias semanas, hoy decidimos dejar de fiestear... A esta casa le gusta divertirse y nosotros le hemos seguido el juego. Pero pronto haremos una última y gran Fiesta de Bienvenida... Quizá les invite...

Es raro preocuparse porque alguien escale tu chimenea cuando está borracho en una de tus fiestas. No?

TUS PIES

Dijiste que tenías un problema con los pies... No parecía ser importante hasta que recordé que yo lo tenía con las manos. Cuando los pies o manos dejan de ser lo que son y puedes ver más alla de eso, encuentras dedos que pueden ser muy extraños, a simple vista es muy dificil percibir la sensación pero despues de un rato logras entenderlo, las manos y los pies son muy raros.

Anochece en Santiago

En Cuba tambien se hace de noche,
los mojitos comienzan a existir.
Y la trova te empieza a llamar.

No me da la gana trabajar o "Creo que necesito una Sangria"

Llevo un poco más de 20 horas esperando comenzar a trabajar, hay un proyecto vencido desde hace muchos días pero no puedo concentrarme, en vez, me dedico a husmear por algún sitio o regreso a este blog como si pudiera haber cambiado en diez minutos por si mismo. Me niego a inciar la empresa y nada puede apartarme de esta desidia, tan mía, tan profunda. Igual y mi cerebro necesita descansar, ha estado atormentándose en sequías que casi alcanzan la semana, no ha habido ceveza en mis días, no hay pensamientos nublados, todo es claro y doloroso. Mi cerebro tan bohemio, lo he obligado a guardar la compostura, como la gente decente, dicen; algunos no comprenden que se debe divertir y hacerme actuar como tonto, reir y volver a hacerlo, fumar y volver a reir.

Atardecer Cholulteco

Así atardece en Cholula...

Sólo hay 37 Iglesias entre San Andrés y San Pedro.
Dónde estan las otras 328?
en el Bar Reforma,
supongo...

A dónde vas?

Pues a veces la vida
parece llegar hasta ahi.
Pero es mucho más larga,
o tan corta que no alcanzas a
darte cuenta, creeme.

Taller de Bicicletas (etnografía)

La importancia y significado que un taller de bicicletas posee en la ciudad de Cholula puede tener una connotación distinta al significado que pudiera existir en alguna otra parte de México. En esta ciudad el uso de las bicicletas tiene diferentes matices que van desde la necesidad, el esparcimiento y hasta poder determinar la devoción religiosa de sus habitantes.

En Cholula es común encontrar ciclistas entre las avenidas, sorteando coches y autobuses mientras tratan de evitarse un accidente. Aquí no existe respeto por ellos como tampoco lo existe para peatones, y a veces ni siquiera hacia los conductores. Para los habitantes de Cholula montar una bicicleta, lejos de ser un gusto es algo necesario para poder llegar al trabajo, transportar a la esposa, incluso a un niño. Algunos otros las usan por ser un medio más práctico para asistir a la universidad, sin embargo, proporcionalmente son menos los estudiantes que ocupan este vehiculo en comparación con los habitantes nativos de Cholula.

La construcción de una ciclopista a un costado de la calle Camino Real y las campañas que se realizan en la Universidad de las Américas que exhortan a la utilización de bicicletas, son un ejemplo de la importancia que se tiene al respecto dentro de la comunidad y que de forma implícita incluyen a esta escuela dentro de una actividad que se realiza en esta población.

Al principio de este semestre, mientras buscaba un buen tema para hacer esta etnografía, prometí prestarle una bicicleta a una estudiante internacional que apenas había conocido unos días antes. Durante casi cuatro años abandoné mi bicicleta en uno de los Colegios Residenciales de la universidad y hasta hace apenas unas semanas me dio por llevarla a reparar. La bicicleta se encontraba en condiciones terribles, creí que no tendría compostura, pero aun sin esperanzas la llevé al taller, así conocí a Enrique Tototzinca Ramírez, propietario de un pequeño taller de bicicletas en San Andrés, Cholula.

Acudí a el local del Sr. Tototzinca “Taller de Bicicletas” pues era el que se encontraba más cerca de la universidad. Me pareció buena idea llevarla con él pues su negocio siempre tiene clientes en la puerta, como esperando algo, siempre así desde que recuerdo esa calle.

Al entrar al taller y conversar un poco con Tototzinca, me di cuenta de que mi etnografía debía ser acerca de él y su taller, el uso de las bicicletas en la ciudad, la universidad, los extranjeros, había muchos temas que podían conjugarse dentro de esta investigación.

Su taller, ubicado en el número 1001 de la calle 6 Norte, no es más que un improvisado local como improvisadas son muchas otras tiendas en esta ciudad. Un letrero adorna la pequeña construcción y se alcanza a leer “Taller de Bicicletas” delineado con una tipografía indefinida, asimétrica, que delata a Enrique Tototzinca y que hace suponer que fue él mismo quien se aventuró a pintar la fachada de su local y que, incluso, se atrevió a dibujar, con trazos de principiante, una bicicleta chueca en uno de los muros, como si pensara que el nombre del taller no fuera suficientemente explícito.

Tuve que ir por lo menos unas seis veces antes de que el Sr. Tototzinca tuviera mi bici lista, siempre me decía -ven mañana, ven al rato, todavía no está, ven mañana-. Nunca vi al Sr. Tototzinca descansar, en realidad cada vez que le he visto está hincado y con alguna herramienta en su mano o sosteniendo una llanta o un cuadro; por eso no me desesperé y fui cada una de las veces que me lo pidió, hasta que por fin un día la tuvo lista. Jamás creí que sus excusas fueran un acto de irresponsabilidad sino más bien el producto de su carga de trabajo.

El taller, más allá de ser sólo un simple taller, parece funcionar como una especie de centro de reunión entre algunos conocidos, un pretexto para detenerse un rato y platicar un poco. Muchos clientes con aspecto de locales parecen disfrutar gastando un tiempo frente al taller, echarle un poco de grasa a los engranes, un poco de aire a las llantas, como si consintieran un caballo después de un largo día de trabajo. Para muchos Cholultecas las bicicletas son más que un medio de transporte, son una herramienta.

Pasé un par de horas fuera de su establecimiento, quería darme cuenta de cómo funcionaban las cosas. De pronto un joven estacionó su automóvil frente al local y cruzó un par de palabras con Tototzinca, se despidieron y regresó a su auto con un gesto de frustración y lanzando algunas palabras al aire, seguramente Enrique le había dicho que su bicicleta no estaba lista aun, tal y como lo había hecho conmigo.

Cuando Tototzinca no está en su taller, su hija de apenas unos 12 años lo atiende, pero no posee la información necesaria para resolver dudas sobre los trabajos que hace su papá, apenas conoce los precios y sólo se dedica a cuidar mientras Enrique está ausente. Esta vez Tototzinca regresa y en hilera hay alrededor de 5 personas esperándolo, la niña no pudo atender a ninguno y sólo se limitó a decir que esperaran hasta que regresara su papá.

Recargadas en un poste, frente al taller, hay al menos unas 17 bicicletas, la mitad son modernas y aparentan ser costosas, la otra mitad parecen reliquias de los años sesenta, junto a ellas hay una que sobresale pues es del tipo de las que se usan para carga, para llevar algo, las he visto con garrafones de agua, con tambos de tamales, con elotes y esquítes, con la herramienta para cortar el pasto; pueden ser una pequeña empresa sobre ruedas, un local comercial ambulante, pero sobre todo la única fuente de ingresos para muchos habitantes de la región.

Enrique Tototzinca, las bicicletas y la religión

Enrique se ha dedicado a la compostura de bicicletas por más de veinticinco años, dice que su papá fue quién inició con el negocio. Tototzinca siente que el uso de estos aparatos se incrementó desde que la universidad se estableció en Cholula, quizá se deba a que su taller es el más cercano a la escuela.

A Enrique le hace falta capital para poder realizar su sueño, hacer crecer su negocio, “meter bicis nuevas” dice, hacer aparadores y colocar más mercancía. Por eso trabaja de lunes a sábado de nueve de la mañana a nueve de la noche, no cierra para comer. “Cuando es una compostura completa, le gano unos 300 pesos, a veces varia puedo componer en una semana, en promedio, unas 30 bicis”, comenta. Aunque existen otros seis talleres alrededor no le preocupa pues indica que se mantiene principalmente de sus clientes que acuden con él desde hace muchos años. Quizá esta sea la razón por la que muchas personas se detienen a platicar con él y aunque no haya necesidad le hacen algún ajuste a sus bicicletas.

Tototzinca cree que lejos de desaparecer paulatinamente, el uso de las bicicletas va a aumentar en los años siguientes, “pues ahora con lo del pago del estacionamiento han venido algunos chavos a comprar bicicletas” comenta.

Enrique atiende incluso a los estudiantes extranjeros, indica que son los franceses quienes siempre se acercan a preguntar por bicicletas por lo cual ahora ofrece el servicio de renta, y semanalmente cobra $ 40 pesos por bici.

Al parecer Tototzinca es una especie de líder de opinión, la gente que se acerca a hablar con el le pide consejo y el aclara sus dudas, no tendría sentido detenerse a hablar con él si su consejo no tuviera importancia.

Una de sus hijas salió de su casa a recoger a una casa vecina un tanto de ropas que parecían recién lavadas, para muchas familias eso constituye pertenecer a otro nivel, en este caso tener a alguien que lave tus ropas te coloca en una posición inmediata a la de tus propios vecinos. Esto podría indicar que el negocio les da para vivir un poco mejor que algunas de las familias vecinas, por lo tanto ese estatus debe significar al menos un poco más de importancia entre la gente con la que convive, además se ha dado el lujo de practicar la bici de montaña y armarse una bicicleta muy buena. A manera de contraste, pasan por el taller un ciclista de montaña totalmente ataviado con toda la indumentaria necesaria para practicar ese deporte, junto a él un niño de unos diez años de edad con el mismo uniforme que el padre, apenas pedalean como si el futuro no importara, como demostrando que el deporte que están a punto de practicar los situase en un peldaño más arriba que la media de la población de San Andrés. Al mismo tiempo se abre el portón de la casa de Tototzinca que está a un lado del taller y sale un niño en una bicicleta más austera, cargando un cuadro de bicicleta nuevo en el hombro. Se queda contemplando por un tiempo al padre ciclista y a su hijo. Esta imagen muestra de forma simple las deferencias sociales incluso cuando se monta una bicicleta, incluso cuando te lavan la ropa.

Las manos de Tototzinca muestran lo que parece ser algún tipo de tatuaje laboral, ese que queda después de muchos años de trabajar con aceite.

Enrique dice que está haciendo todo lo posible por ser mayordomo de la iglesia de su barrio, San Juan Aquiahuac, y comenta que este año fungió como acompañante en la ceremonia donde recibieron al nuevo mayordomo. El y su esposa están ansiosos por obtener la mayordomía pues de acuerdo con él son una familia muy devota.

Además de haberle entrevistado, ya había hablado yo con Enrique Tototzinca en diferentes ocasiones. Lo puse al corriente acerca del trabajo que yo realizaba y no estaba sorprendido pues dice que le han entrevistado antes en diferentes ocasiones y que incluso lo han grabado en video. Es muy significativa la relación entre devoción y religión mezclada con bicicletas y tradiciones en Cholula. Sin duda Enrique juega un papel importante en uno de los ritos característicos de los peregrinos de Cholula, el viaje anual en bicicleta hasta la Basílica de Guadalupe en la Ciudad de México.

Cada 11 de diciembre, decenas de ciclistas del área de Cholula salen en peregrinación hacia la Ciudad de México, a donde llevan ofrendas y esfuerzo como señal de tributo a la Virgen de Guadalupe. El barrio de San Juan Aquiahuac no es la excepción y desde hace más de 60 años realizan el peregrinaje, según Tototzinca, unas 100 personas que llegan incluso hasta los sesenta años de edad y que realizan todo el trayecto sobre sus bicicletas.

Enrique siente que el cansancio no es un obstáculo pues dice que ante todo está su devoción y la de todos los peregrinos y que la fe lo hace llegar siempre hasta su meta. Enrique hace el viaje desde hace 12 años. “Salimos el día once y el doce pasamos a ver a la virgen y a escuchar misa, luego regresamos” comenta.

Sin lugar a dudas Totozinca juega un papel muy importante dentro de la celebración de este ritual pues además de ser uno más de los peregrinos también es quien puede ofrecer asistencia durante alguna descompostura en el trayecto pero sobre todo unos días antes cuando realiza los ajustes en la mayoría de las bicicletas que realizarán el recorrido.

De esta manera el uso de la bicicleta en Cholula no acaba en donde terminan los límites de la región ni los usos cotidianos relacionados con el vehiculo y las actividades diarias sino que también se extiende a un nivel espiritual con el cual a través de una bicicleta se puede demostrar el amor y la fe que se tiene por las creencias que sobreviven año con año en esta comunidad.

Espiral del Silencio::: Theory

"Si te callas, todos nos callamos y al final nadie supo nada"...

Lecciones de comunicación con el Mestre Chakalito

Me gusta esto ...

Generalmente me siento bien, disfruto mucho cuando los rayos del sol cruzan entre las nubes durante una tarde, como si rebanaran un pan bimbo. Me gusta el olor de la lluvia en tierra y el cemento fresco de una construcción humeda. Me gustan los ojos azules, los verdes y los cafes. Me encanta el silencio acompañado de un sorbo de cerveza. Me gusta reir y hacer reir. Las noches con estrellas y la luna cercana a la tierra. Me gusta manejar entre paisajes y comer al aire libre. Disfruto cuando hablo con las personas que quiero y hasta con las que no... Me gusta encontrar agrado en los rostros de la gente que se topa conmigo.

El Chak Flowers... así de colores hay adentro...

CANTONA y una gringa pal contraste ---

17 de Septiembre

Fui por unos tacos de cecina o sesina, eso que venden los de Morelos. Desperte hace un rato y decidí que estaba crudo y que no podria hacer nada más que tirarme todo el dia a preguntarme ¿por qué chupe de esa manera?... En fin, fuí al Oxxo despues de la cecina o sesina y me encontré con el Reforma... Y hasta ahora que regresé a mi casa lo sigo leyendo y no lo puedo creer... Qué pensará quien le depositó un poco de esperanza a este pendejo... Ya se dieron cuenta? .... No lo creo...

15 de Septiembre

Hoy es Septiembre 16 y hace unos 5 dias fue Septiembre 11....
Ni el primero, ni siquiera el segundo, de estos dias, pueden llamar mi atención como lo hicieron en su momento. Ahora disfruto de otras cosas; platicar con los amigos y beber cerveza, así se cuentan los dias cuando deja de causarte ilusión el 6 de Enero...

Ya no me gusta webear ni recibir webazos en medio de la noche y un desafinado coro de trompetas de carton que repiten en cada nota horrenda que la gente de este país tiene un concepto bizarro de celebración aunque no sepan ni qué es lo que se celebra... Los pobres en los zocaloz de cada ciudad comen buñuelos y esquites, los ricos van al antro a vivir una noche Méxicana. (¿?)

Los cuetes resonaron hasta las 5 de la mañana. ¿Cuál es el placer que produce tronar un cuete? .... No lo sé y quizá nunca lo querré entender... Si se divirtieron de esa manera, les doy mis más sinceras felicitaciones, al menos ustedes lo hicieron, yo estuve con un amigo y tomé cerveza...

A mi vuelta

Y después de tanto tiempo y suficiente la melancolía, decidí volver a escribir. Y es que fue tan grande el placer que sentí la última vez que terminé perdido en un limbo por varios años. Por otra parte, igual se me perdió el password de este blog.

Pero, qué me hizo tomar tan importante decisión, quizá se puedan preguntar?

Primero. A veces, sólo unas cuantas, recuerdo cómo era mi vida cuando vuelvo a leer mis comúnmente abandonados espacios... Algunas ocasiones me hacen sentir bien y en otras un poco mejor... Y así otras más me animo a poner en practica mi también abandonada escritura. Con el tiempo, tal vez se pueda escribir mejor, en mi caso no es así pues mi eterna resaca viene nublando mi pensamiento y me mantiene semidormido a placer.

Segundo. Ayer visité el blog de unas niñas y me inspiró tanta ternura que me dio la gana por hacerle sentir lo mismo a aquél que ya haya leído hasta aquí... La verdad es que me da igual, estaba siendo tan sarcástico que hasta me dio weba de mi mismo.

Tercero. No fui a la fiesta de unas Holandesas, en cambio me quedé en casa a estudiar Nahuatl y con un dolor de estómago que adquirí tras comerme unos tacos de tripa cuya empresa era curar la cruda que me hostigó todo el dia martes después de haber tomado hasta las 6 a.m. desde la noche del lunes ---

Y YA

PD:. La foto la puse nomás pa que vean que también tengo fotos del Subzero pero mejor chekenla y vean por qué la puse, pues mi intención no era, ni será, escribir un ensayo sobre el Zapatismo...

Por cierto hace unos días vi a un hombre llorar colgando de una reja de hierro plateada mientras escuchaba el nombre del próximo presidente de nuestro... Tal vez yo hubiera hecho lo mismo si su candidato hubiera sido el ganador, la verdad es que me da igual, aquí la maquina no cambia de revoluciones porque esto es más complejo de lo que tu puedes comprender... y ninguno de ellos hará la diferencia... Han escuchado acerca del??... mmm no lo creo... Y la verdad es que me da igual que sigan pensando que lo que creen es correcto sin saber que es un error ... pero la verdad ... me da igual ...

Las curvas de Alexa  

Salida 3A, área de tumbas...  

Y diario... así, en el metro...  

Sushi? Nop.. grácias. 

Uso persianas azules para no salir del cuarto y recorrer el mundo...  

Armonia en FUDRUCKERS ---detalle---

Un barrido diurno.... vasos vacios... !!!
Colores?... Formas?... Pixeles ...

El Sueño Americano

Había desconectado el cable RCA que sugestivamente unia mi tapa plana con el Televisor, DVD, VHS, ---all inclusive--- marca Nagusaky, irónicamente Japonés...

--- jugarretas del destino---, pensé.

Esa mañana habia dormido sólo tres horas y un mareo provocado por el hambre y el insomnio provocado, añadian dramatísmo a la escena. Una mesa grande y fria, menos de una docena de gringos, mi laptop, yo y la Nagusaky.

Decia que desconectaba la computadora para abrir espacio y poderle meter un debede a la Nagysaky para continuar con el segundo acto de mi exposición. La primera parte, ¿quién lo hubiese imagindado?, resultó más afortunada de lo esperado. Una presentación sobria y plana sobre los estragos que, el chiquillo, little boy, dejara quince minutos después de las ocho de la mañana aquél 6 de Agosto del 45.

Dividí en dos partes mi ponencia pues quería guardar lo mejor para el final... Un film francés, aquél documental que no es documental y una película que no es una película. Presioné play, pero Nagusaky se rehusaba a obedecer. Por un instante creí que el tiempo se detenía, el mareo, el sudor y una presión estupidamente idioscincrática de tener a siete gringos esperando impacientes para poder mirar a la caja tonta despedir rayos amables.

Funcionó y las imagenes... hermosas. Una de las secuencias más impresionantes en la historia del cine, totalmente retocada, deslumbrante. La pantalla dejaba ver apenas los brazos de dos amantes bañados en cenizas y sudor. Una pareja que se amaba en Nagusaky, los haluros de plata que se negaban a cooperar con el idioma Nagusaky. Amor, destrucción, el ritmo del diálogo, y lo suave del lenguaje me transportaron a dode siempre te lleva una canción favorita.

Mi intención de mostrar y recordar que Hiroshima fue y será, se vió frustada cuando presas de un secuestro los siete gringos habian caído en un SUEÑO AMERICANO.

Del por qué de este blog y otras cuestiones... -detalle-

Nauseabundo al descrubrir que la pendejez no respeta raza, posición social, no sexual, género o preferencias teológicas... decidí abrir un foro de expresión BLOG para evitar que gente común, como uno, entre a foros en donde insisten en recordarte, aunque indirectamente, que este país no ha tenido avance cultural desde tiempos Vasconcelónicos.