MEXICO September the 16th

Dos años después.

La Independencia de México es el resutado de la lucha de los españoles nacidos en México en contra de la represión inmediata de España. Tras una crísis económica, España exigió una "Recolección Santa" en los años 1800 y tantos para evitar el caos regional; Perú y México fueron los estados más afectados recolectando, en aquél entonces, más del 70 % de lo que España requería. Una especie de FOBAPROA añejo y putrido. Qué celebramos ? Cada explosión cohetera lleva ahora una connotación funesta, equiparable a los tiros que un sicario deja por donde sea. Qué cantamos? un himno que el 80 % de la población no entiende y que nos recuerda un moribundo olor a patria que gracias al esparcimiento global, muere lentamente, senfermedad crónica consumida por el Halloween.... (o como se escriba no importa el TOEFL) Luis Miguel cantando rancheras y lucero de "host" en un programa que pudo ser maquiavélicamente reproducido una otra vez, anualmente, sin que cuenta tuviesemos. Este es el país de la tranza y del no pasa nada. Mal citado una y otra vez, hoy preferí cenar Formaggio y Bistecca a la trenta.

Qué nos pasa, no nos damos cuenta, seremos casi bicentenariamente estupidos? Los únicos beneficiados de la independencia son los españoles o los blancos (parafraseando la pigmentocracia, claro)

Los indios son o fueron utilizados como medio para el fin.
Al Cura Hidalgo habianle despojado de la vieja hacienda de sus padres. Por qué luchó la gente de este país? Terminaron siendo policias de tránsito.

Salud!!!

DESCANSO DOMINICAL

Los fines de semana acostumbro desayunar en un vivero, la comida es muy barata y guarda un sabor a campo que me acerca recuerdos y sabores que probé alguna vez en alguna vida. Me gusta sentarme tras un gran anafre y disfrutar del café endulzado en canela y piloncillo mientras ojeo el Newsweek y echo un vistazo al Forbes. No quiero presumir una especie de santuario quesadillero o un oasis entre las sucias calles y la tan peculiar gente de esta ciudad, pero este lugar tiene un toque mágico, difícil de soslayar. Así, cada mañana de un fin de semana pido mi café y como quesadillita tras quesadillita, son muy pequeñas. En medio de tanta vegetación, olor a pino y el humo de la salsa frita en el comal a carbón, me siento feliz.

Sueños

Dejé de soñar, lo siento…Antes lo disfrutaba tanto como al último suspiro de un cigarro barato en la cocina. Olvidé soñar entre presupuestos y aumentos de salario. Antes me gustaba contemplar la luna y dibujar en la memoria cada fragmento de una parte imaginaria, traicionera. Amanecer y recordar cada palabra , cada sentimiento. Tú sabes que me gusta dormir, pero los sueños formaban algo único en mis noches. ¿Tratar de entenderlos?, no… tan solo esperaba ansioso cada noche y volver para volver a hacerlo. Sueños que dejaban imaginar un mundo que quizá jamas existirá; sueños que arrebataban la realidad a gritos y que crédulo seguí uno a uno. Pero ya no estan, se fueron yendo poco a poco, domingo a domingo y en vez, un letargo de cordura que quisiera olvidar con sueños. Invadió mi mente poco a poco; dejé de ser yo y me convertí en ti, a quien tanto odie. No sé si regresarán, aunque a veces parecemos adentrarnos en ellos. Ahora, cada noche sufro un poco antes de abordar la cama y saber que no estarán. O quizá confusamente se presenten a destruirme la mañana siguiente.

Disección No.1

Leí a los grandes, también leí a los más pequeños pero no encontré diferencia útil ...

YOGA

Abro los ojos y lentamente estiro los brazos moviéndolos hacia un lado y otro ... al ritmo del Yoga Teacher !!!

Clases de Photoshop con el Mestre Chakalito

NO INTENTES CLONAR EL CIELO !

Amo esta Isla, soy del Caribe...

A veces, al tiempo en que parafraseo en mi mente las líneas negras de un cuento de Poe y voy buscando imágenes acústicas en formas que el viento define sobre el humo de mi habano casi consumido y el aroma del café ya no es el mismo; algunas veces me da la gana dejar caer un billete, levantarme de la mesa y cruzar la cerca de hiedra que delimita este añejo Bar de la vieja Habana.

Aquí pasaron noches infinitas Martí y Hemingway, perpetuaban creatividad y trascendencia a cada sorbo de ron y un millar de jineteras. Pero todo cambió, llevo un par de semanas en esta isla, llegué transportado por los recuerdos y buscando una salida al cotidiano vacío que asechó mis días uno por uno. Me he divertido mucho más de lo esperado y ahora siento pena por mi espìritu. Anoche compartí caricias con una hermosa mulata y una rubia que hubiera inspirado alguna obra maestra hace cincuenta años. El amor comprado es mi favorito, siempre lo fue, por eso no utilizo protección para el alma. Y aun así, después de tramposas noches de excesos no escribo más que un malparido e mail y un par de posts. ¡Salud!

Don Javier

Mi abuelo Don Javier hizo las veces de un amoroso padre; me llevaba siempre en su trucka verde y orgulloso mostró mil veces mis gorditos cachetes de chakal bebé a todo el que se topaba en nuestro camino. Me enseño malas palabras y los momentos donde emplearlas. Mi abuelo murió cuando yo era muy pequeño y el todavía era muy joven (50). Existen mil historias sobre las aventuras de mi abuelo, siempre las guardo en mi alma.

Después de sepultarlo viajamos a la casa en donde se crió, en el estado de puebla. Sus hermanos y su madre estaban todos ahí reunidos. Generalmente no guardo en la memoria mis días, pero recuerdo aquél muy bien. Era una mañana muy soleada, aturdida por el ruido de los pájaros que brincaban dentro de viejas jaulas colocadas en aquellas paredes frias, a las que pareciera jamás haberles tocado la luz del sol, y que ofrecieron siempre un oasis de sombra helada en medio de aquél desertico pueblo.

Esa mañana no me sentía bien y nadie me explicaba por qué mi abuelo no estaba con nosotros, quizá era muy pequeño para comprender pero me parecía injusto no saber qué sucedía; todo el mundo evitaba dar explicaciones. Lloré por mi abuelo y me levanté de la mesa para dirigirme al cuarto que estaba a unos pasos del comedor, su puerta estaba formada por cientos de cuentas que colgaban del marco y por el ruido era fácil advertir si alguien entraba o salía. Llorando me tendí en la cama, haciendo un berrinche de niño quizá, pero solamente escurrieron algunas lagrimas antes de que, entre la puerta, apareciera mi abuelo y se sentara a mi lado. Sentí paz y él tocó mi frente mientras me decia que no debía llorar porque el estaba ahí, conmigo. Luego se fue.
Inmediatamente corrí al comedor a decirles a todos que el abuelo había vuelto, pero pronto se tomaron la molestia de explicarme que habia muerto.


Nunca creí en fantasmas, prefiero pensar que mi abuelo sólo quiso decirme que estaría junto a mí toda la vida.